Lust love

(Souvenir d'un Bruxelles matinal)

Je ne sais pas ce que j’aurais préféré être. Une passionnée d’écriture ou une fleur bleue. La seule évidence qui s’offre à moi à l’heure actuelle est que les deux ne vont pas ensemble. Je hais ces écritures romantiques qui nous offrent une peinture parfaite de l’amour. Je hais ces mots faciles, cette constante langoureuse et tempétueuse. Si je m’écoutais, j’écrirais sans cesse de ces histoires romantico-baveuses qui ne sont finalement qu’un déboire de l’être humain. Une frustration qui s’offre à moi chaque jour, car je resterai jusqu’au bout de ma vie conquise et émerveillée face à ce sentiment si probant. L’amoureuse de l’amour c’est bien moi, l’amoureuse des mots aussi. Pourtant je n’arrive pas à concilier les deux sans tomber dans ce gouffre sentimental qui m’aspire vers une sombre illusion  de médiocrité. Pourquoi ai-je cette difficulté qui m’empêche de me dévoiler pleinement ? Pourquoi ai-je si peur de ces désirs humains? Est-ce véritablement mauvais de mettre des mots sur ce que l’on ressent ? J’aimerais tout dire, tout dévoiler. Enlever ce voile sombre de mes yeux, découvrir l’intérieur de ma pensée. Mais je deviens soudainement cristallisée et apeurée à l’idée que d’autres personnes que moi puissent se référer à mes écrits et ainsi me comprendre pleinement. Comme si l’amour était l’une des seules choses que je ne parvenais pas à  contrôler, comme s’il était impensable pour moi d’évoquer ce sujet sans être prise au piège. Une véritable délicatesse et admiration se dégagent de cette pensée face aux poètes, aux écrivains parvenant à concilier ces deux domaines avec une élégance, un biais si naturel que le lecteur ne cherche pas à comprendre pourquoi  ni pour qui ces mots sont destinés.

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